Scoreggia o scorreggia? La parola, l’etimologia e una semiseria classificazione del peto umano
Ci sono parole che, appena compaiono sulla pagina, fanno sorridere da sole.
“Scoreggia” è una di queste.
È una parola popolare, bassa, corporea, quasi indecorosa. Eppure è anche una parola viva, antica, rumorosa perfino quando resta scritta. Appartiene a quel lessico che non ama stare in salotto, ma che da secoli cammina accanto all’uomo, ai suoi pasti, ai suoi eccessi, alle sue miserie e alle sue comicità involontarie.
Perché sì: si può parlare di filosofia, di teologia, di imperi, di poesia. Ma prima o poi arriva sempre il corpo a ricordarci che siamo fatti anche di aria, di ventre e di umanissima fragilità.
E allora la domanda, tanto semplice quanto gloriosamente bassa, è questa: si dice scoreggia o scorreggia?
Scoreggia o scorreggia: qual è la forma corretta?
La risposta, per una volta, è democratica: sono corrette entrambe.
Il vocabolario Treccani registra infatti scoreggia come forma principale, ma ammette anche scorreggia, oltre a varianti popolari e regionali come scureggia, correggia e coreggia. Allo stesso modo, il verbo può comparire come scoreggiare oppure scorreggiare. (Treccani)
In altre parole: chi scrive scoreggia non sbaglia. Chi scrive scorreggia non sbaglia. Chi la fa, invece, dipende dal contesto.
L’etimologia: qui le cose si fanno più interessanti
Sul piano popolare circolano diverse spiegazioni. Una delle più note collega la parola alla correggia, cioè la striscia di cuoio, laccio o cinghia, da cui sarebbe nata l’idea di “slacciare la cintura” per favorire la liberazione dei gas. È una spiegazione gustosa, facile da ricordare, e per questo ha avuto fortuna. Un’altra ipotesi, più fantasiosa, la lega a una remota onomatopea del gorgoglio intestinale.
Ma i principali repertori lessicografici sono più prudenti: Treccani parla infatti di origine e formazione incerta, aggiungendo che la parola è probabilmente onomatopeica. Questo significa che la spiegazione più solida, oggi, è che il termine imiti un suono, o almeno la sensazione sonora legata al fenomeno. (Treccani)
Detta in modo semplice: le etimologie “leggendarie” fanno colore, ma quella davvero sostenuta dai dizionari resta un’altra. La parola sembra nascere più dall’orecchio che dalla cintura.
Peto, scoreggia, flatulenza: tre registri diversi per la stessa realtà
La lingua italiana, quando vuole, sa essere elegantemente crudele.
Se diciamo flatulenza, il tono si fa medico. Se diciamo peto, entriamo in un registro comune ma ancora relativamente neutro. Se diciamo scoreggia, invece, siamo già nel terreno della comicità, della volgarità popolare, della lingua che non si vergogna di sporcarsi le mani.
Anche qui il lessico aiuta: Treccani definisce “scoreggia” come emissione rumorosa di gas intestinali, cioè un peto. E “peto”, a sua volta, risale al latino pēdĭtum, da pēdĕre, cioè “emettere peti”. (Treccani)
È una piccola lezione di stile: il corpo è lo stesso, ma la parola cambia vestito. A volte mette il camice. A volte la giacca. A volte esce direttamente in canottiera.
Anche Dante, volendo, sapeva essere bassissimo
Quando si pensa a Dante, si pensa alla vertigine, alla teologia, all’architettura perfetta del cosmo.
Poi però arriva lui, con una delle chiuse più famose e sfrontate della nostra letteratura:
“ed elli avea del cul fatto trombetta”
Il verso compare nell’Inferno, canto XXI, verso 139, ed è una delle prove più lampanti che la grande letteratura non ha mai avuto paura del corpo, del grottesco e del ridicolo. Anzi: li ha usati spesso con precisione chirurgica. (Wikisource)
Dante lo sapeva bene: l’uomo non è solo spirito. È anche suono, ventre, inciampo, caricatura. E qualche volta perfino trombetta.
La parola che nessuno ama in pubblico ma tutti conoscono
C’è qualcosa di profondamente umano nella scoreggia.
È democratica. Non guarda il ceto, non rispetta il galateo, non teme i titoli accademici. Può sorprendere il contadino come il ministro, il poeta come il manager, il monaco come il calciatore. È un gesto involontario che smonta la maschera sociale in un istante.
Per questo la lingua popolare le ha dato tanti nomi, tante sfumature, tante variazioni. Dove c’è imbarazzo, spesso nasce il vocabolario. Dove c’è vergogna, arriva l’ironia a fare da salvagente.
E in fondo non è un caso che attorno a questa parola si sia costruita una vera mitologia comica.
Una classificazione semiseria dei principali tipi di scoreggia
Quella che segue non è scienza, e meno male. È folklore da tavola, antropologia da salotto, zoologia del ventre. Una piccola tassonomia ironica, scritta con il sorriso di chi sa che il ridicolo, ogni tanto, è una forma di verità.
Matilda
Nasce sotto sforzo. Esce rapida, secca, senza grande personalità olfattiva. Fa il suo dovere e se ne va, quasi con discrezione.
Eolina
Ha un suono basso, cupo, quasi da contrabbasso intestinale. Spesso annuncia tempi difficili. È il prologo di qualcosa che potrebbe peggiorare.
Tristana
Silenziosa, insinuante, accompagnata da gorgoglii sospetti. Si presenta ore dopo i pasti e porta con sé il ricordo aromatico di ciò che si è mangiato. È una memoria olfattiva, ma crudele.
GT
La scoreggia automobilistica per eccellenza. Silenziosa, calda, perfida. Si manifesta con il finestrino chiuso e quasi sempre viene seguita dalla bugia più antica del mondo:
“Viene da fuori.”
GT2
Sorella maggiore della GT. Più tragica. Si apre il finestrino, ma lei non esce. Resta lì. Si aggrappa alla tappezzeria come un rancore.
Casper
È la scoreggia domestica, quella da lenzuola, da intimità, da solitudine pensosa. Ha qualcosa di affettivo e insieme di imbarazzante. È forse la più contemplativa.
Upanddown
La più complessa sul piano tecnico. Un misto pericoloso di gas e materia. Qui non basta il coraggio: serve controllo muscolare, disciplina, una gestione da funambolo del pubococcigeo. È quasi arte applicata.
Joke
La grande paura di chi teme il peggio. Si avverte il sudore, si prefigura il disastro, poi si controlla e non è successo nulla. Una falsa apocalisse.
Sound rip
Comincia bassa, poi sale di tono. Una scoreggia musicale, quasi didattica. Parte baritono e finisce soprano.
Marechiaro
Tipica del dopopesce monumentale. Salmastra nell’anima, feroce nell’effetto. Se poi nel menù c’erano anche frutti di mare, il risultato sfiora la leggenda nera.
Aspirina
Nasce nei giorni malati, dopo antibiotici, febbre e convalescenza. Ha un odore che sembra unire corsia, farmacia e bagno d’ospedale. Non è cattiva: è clinica.
Lolita
Nella tradizione goliardica viene definita “esclusivamente femminile”, ma prendiamola per quello che è: una caricatura da umorismo popolare. Il suo tratto distintivo è il silenzio, seguito dalla formula difensiva universale:
“Non puzza.”
Magnum
Breve, forte, improvvisa. Un colpo secco. Quasi un annuncio.
Doppio Magnum
Stessa famiglia, ma con maggiore intensità olfattiva. Più ambizione, meno pudore.
Jeroboam
Versione estesa del Magnum. Il boato si allunga, la presenza scenica aumenta.
Matusalemme
Boato importante, odore convinto, temperatura calda-umida. Non passa inosservata. Lascia una traccia, come certe comparse che rubano il film ai protagonisti.
Balthazar
Potente, solenne, quasi rituale. Compare dopo eccessi memorabili: cenoni, blocchi intestinali, sfide digestive che non andavano accettate.
Nobucodanasar
Qui si entra nella leggenda. Lunga, ampia, imponente, quasi imperiale. Non esplode: domina. Chi dice di averne vissuta una in compagnia racconta l’evento come si racconta un’eclissi.
Tsunami
La creatura finale. Una volta nella vita, forse. Devastante, sonora, totalizzante. Occupa lo spazio, lo trasforma, lo consacra al trauma. Dopo, non si ride subito. Prima si sopravvive.
Perché ci fa ridere così tanto?
Perché la scoreggia abbatte il controllo.
La nostra vita adulta è costruita su una lunga recita di decoro: postura, tono, misura, linguaggio, autocensura. Poi arriva il corpo e ci smentisce in mezzo secondo. Il riso nasce lì, in quello scarto improvviso tra la dignità che vorremmo mostrare e l’animale che, ostinato, continua a vivere dentro di noi.
Non ridiamo solo del suono. Ridiamo del fatto che nessuno è davvero padrone assoluto di sé.
E forse è anche per questo che certe parole basse resistono nei secoli più delle parole nobili: perché ci raccontano meglio.
Scoreggia o scorreggia? In fondo il punto è un altro
Si può dire scoreggia. Si può dire scorreggia.
La lingua le accetta entrambe. I dizionari le registrano. La letteratura, perfino quella più alta, non le ha ignorate. (Treccani)
Ma la vera questione non è solo ortografica.
La vera questione è che anche una parola così bassa, così popolare, così apparentemente ridicola, ci mostra una verità precisa: il linguaggio umano non nasce solo per descrivere il sublime. Nasce anche per dare nome al corpo, ai suoi rumori, ai suoi imprevisti, alle sue umiliazioni comiche.
E forse proprio qui sta la sua grandezza.
