Ce roman de la Suédoise Maria Ernestam se lit… comme un roman ! Entre intrigue policière, récit, histoire de relations, et un vent d’exotisme, il nous entraine dans l’univers de deux amies, de la rencontre à la déchirure, sur fond de voyage et de musique. Le Pianiste blessé de Maria Ernestam, aux Éditions Gaïa Actes Sud, ou un livre en forme de pause littéraire et musicale !
L’histoire est librement inspirée de la biographie de Murray Perahia
Ce pianiste américain qui, au faîte de sa carrière en 1991, fut victime d’une grave affection au pouce qui le priva de ses capacités. Arrêt brutal du piano et remise en question ont précédé un long chemin vers la reprise des concerts, distillant un recul philosophique face à la vie.
Ce « poète du piano » qui, après avoir subi plusieurs opérations et surmonté le handicap, finit par dire que cet épisode dramatique était une bénédiction.
Mais le roman va plus loin
Il n’est pas sans évoquer, au départ, l’univers d’Elena Ferrante et sa célèbre série sur « L’amie prodigieuse ». Au fil du récit mené par Marieke, on découvre la double vie de Klara, cette tante décédée qui fut très présente dans la vie des deux amies. La recherche d’indices entraine celles-ci dans un long voyage et une quête de sens sur elles-mêmes, dans un « pas de côté vers la guérison des blessures d’enfance et la liberté de vivre parfois comme si personne ne nous regardait ».
James, le pianiste, est un personnage clé dans ce parcours qui fait dire à la narratrice : « j’ai compris que nous sommes tous des accords brisés. Mais dans toute vie, il existe un son fondamental qu’il appartient à chacun de nous de trouver. »
Un joli roman d’été qui, dès la première page, vous accroche et ne vous lâche plus !
Extrait
« Je reste les yeux rivés à l’écran jusqu’à ce que les lettres se mettent à danser. Détache finalement mon regard du courriel que je viens d’écrire, sans l’effacer ni l’envoyer, et passe dans la boutique. Le jour s’est retiré, dehors la nuit tombe, des nuages gris ardoise au ventre gorgé de fraîcheur se pourchassent dans le ciel. J’ai dit au revoir au dernier client, fermé la porte et éteint la lumière. Mais je ne suis pas rentrée chez moi, n’ai pas fait les quelques pas qui séparent la librairie de l’appartement. Je sais très bien que cette nuit, je ne pourrai pas fermer l’œil avant de savoir si Robin est sain et sauf.
Ce soir, il est en intervention avec la patrouille de sauvetage : deux touristes se sont perdus dans la montagne. Il venait juste de me prévenir quand la radio et la télévision ont annoncé qu’une tempête de neige s’était levée, là-haut, et qu’un hélicoptère s’était déjà écrasé au cours des recherches. On ne sait pas encore s’il y a des blessés ou des morts. Robin n’est pas joignable par téléphone et j’ignore où il se trouve. Ici, des feuilles d’automne froissées dansent dans le crépuscule – faible reflet de ce qui se passe dans la montagne. Dans les ruelles de Gamla stan, la tempête n’est qu’un souffle silencieux, pas le rugissement des profondeurs incontrôlables de la nature. Pourtant, les feuilles chahutées par la brise m’évoquent ce que mon fils est en train de vivre là-haut, et l’inquiétude m’envahit, me donne des frissons. La neige qu’un vent cinglant transforme en aiguilles de glace, les congères qui rendent la progression difficile. Pourvu qu’ils restent groupés, pendant leurs recherches, et que personne d’autre ne disparaisse. »
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Par Bernard Cassat. MagCentre.
